Jessica, téléphone !
Jonathan, annule mon rendez-vous.
Conor, amène-toi. Conor ?
UN FILM ORIGINAL NETFLIX
- Mon déjeuner ! - Mon mot de passe ?
Rachel, où étais-tu ?
Hé, Machine !
J'arrive.
J'ai dit "sans oignons". L'oignon, c'est fatal.
Dans le sens où ça me tuerait.
Oui, c'est interdit de faire un double. Mais ma patronne en veut un.
Et ce qu'elle veut prévaut sur n'importe quelle loi.
Je suis diplômé en sociologie et je n'ai rien de mieux à faire.
Allez-y, mettez-moi en attente.
Je ne raccroche pas tant qu'il n'a pas sa place en première.
PRESSING
Je viens !
Je viens.
Tammy, bonjour.
Il m'a chargé de vous informer que c'est fini entre vous.
Quittez l'appartement avant ce soir.
Pour qui tu te prends ? Je veux parler à Richard.
Passe-moi ce connard.
Dépose ça chez mon toubib. Qu'elle reste tiède.
Demande si c'est contagieux.
Savourez la liberté. Sauvez-vous.
- Tu veux m'affamer ? - Non.
Mon corps est en train de s'autodigérer. Commande-moi le truc
du resto avec le serveur gay.
Vous reprenez un dîner ?
Débrouille-toi pour que le compteur soit à 10 000 pas avant demain.
Sans quoi Yuvus croira que je ne fais pas mes exercices.
Compris.
Dieu merci, j'attends depuis si longtemps.
Gratin de pâtes à la truffe, salade de kale...
et un hamburger.
Quarante-cinq minutes ? Cinq, ce serait faisable ?
Non ?
D'accord, je serai encore là dans 45 minutes.
Et jusqu'à la fin des temps.
Taxi !
J'attends mon patron.
Rick Otis. Vu à la télé et dans le magazine Forbes.
- L'allée est réservée aux membres. - Oui.
J'appelle ma copine. Suze. Une vraie beauté.
Suze, Rick travaille tard. Je peux te retrouver après...
Je me tire.
Alors, vous allez investir ?
Oui, quand ils arriveront...
à calligraphier "mon cul" en japonais, du bout de la bite.
Vas-y.
Pensez sauté de cabillaud.
Oursin fondant en bouche. Carottes au beurre, purée, oignons frits.
- D'accord. - À demain.
Quoi ? Tu viens au bureau avec moi.
- Je commande à dîner ? - Bien sûr que non. J'ai bu mon jus.
- Parfois, vous mangez après. - Ferme la portière.
Tenez, Kirsten.
Alors...
Demain matin, on publie le portrait d'Alex Morgan.
Et l'interview de Belichick l'après-midi.
Belichick attendra. Josh écrit encore comme au Post.
Au Line Up, on veut l'histoire derrière le score.
Il faut quelqu'un pour réviser ça.
- Tu as rapporté ma veste bleue ? - Oui.
Après deux heures de route, j'ai pu parler à une vendeuse.
On a pleuré, mais vous êtes remboursée.
- Je la veux, finalement. Ensuite ? - Oui.
Vous devez confirmer le mariage de Polly, la fête prénatale d'Annie,
celle de Bridget, l'anniversaire du fils d'Alice.
Pour son mariage, Jane veut vous loger avec Helen, qui est seule aussi.
Je dois lui confirmer
que je vais claquer mille dollars pour une nuit
dans un lit superposé, comme à la colo ?
Non.
Mon site n'a même pas un an.
Je ne peux pas aller aux anniversaires de tous les mioches du monde.
Dis non à tout, envoie un cadeau à 200 $.
À 200 $.
Je devrais entendre trois fois plus d'idées !
J'en ai une. Peut-être.
Ça demande à être développé. C'est presque rien.
Tu commences par me dire que c'est nul. Formidable.
Ça s'appelle les Géri-olympiades.
Les JO des personnes âgées.
Athlétisme, ping-pong, mini-basket et même haltérophilie.
C'est vrai, pas mal de gens trouvent ça ridicule.
Mais ça leur donne une raison de vivre. Beaucoup de participants
étaient des athlètes qui n'avaient jamais pu...
vivre leur rêve.
Pardon, le sport a tendance à m'émouvoir. Ça peut vraiment apporter...
Votre dîner.
Je descends le chercher.
Je fais quoi, demain ?
Déjeuner chez Ai Fiori.
Kiki veut vous voir pour le divorce.
Dis-lui de se foutre par la fenêtre.
- Et si elle appelle ? - Dis-lui qu'elle ne divorce pas.
C'est moi.
Dis à mon avocat de l'attaquer pour avoir osé demander le divorce.
- Juridiquement... - C'est quoi, cette merde ?
Le projet scientifique de votre fils.
Je joue sur l'adage : "Si la vie te donne des citrons..."
C'est une pile au citron...
Où est mon dîner ?
Vous aviez dit que...
Pas de souci.
Ça vient.
Je commande chez vous un jour sur deux.
Vous savez que je peux payer. J'ai trois cartes de crédit.
- Et par chèque ? - Non. Cash.
Et si je paie le triple demain ?
Non. Cash.
Et si je vous dis qu'en réalité, je suis une vieille gitane
capable de maudire votre famille ?
Non. Cash.
Comment ça, vous n'avez pas
de bœuf de Kobe mariné au safran ?
Je ne peux pas monter demander de liquide. Soyez cool,
ou je devrai vous détrousser.
Salut. C'est pour qui ?
- Pour moi. - Pour 31,32 $, c'est à vous.
J'ai justement du cash plein les poches.
Non. C'est le dîner de ma patronne.
Si je ne lui apporte pas fissa, je suis virée.
- Vous me prêtez de l'argent ? - Non.
C'est pour mon patron. S'il ne l'a pas fissa,
- il me vire. - Mais non. Regardez-vous.
Entre potes de lacrosse et potes de fac, vous avez le réseau
qui vous assure d'aller loin sans le mériter. Il me faut ce dîner.
Trente-deux, gardez la monnaie. Merci.
C'est une blague ? Je m'en souviendrai.
- C'est ça. - Attendez !
Il y a deux repas. Un pour moi, un pour elle. On partage ?
Un pour elle, un pour votre patron. Pitié, on est au niveau DEFCON 5.
DEFCON 5, c'est quand tout va bien, en temps de paix.
DEFCON 1 ! Peu importe.
C'est quoi, les repas ?
Je lui monte le gratin à la truffe.
Et vous, le burger.
Un vulgaire burger, pour un gourmet ?
Ça va le faire.
Soudain, c'est un cheeseburger à la truffe et au chou kale.
Un burger étoilé. Je garde le cornichon.
- Non. - Quoi ?
Pas de burger sans cornichon.
Remboursez-moi demain, avec 8 % d'intérêts. En liquide.
J'ai l'air d'avoir les moyens ?
Je vole mon papier toilette au bureau.
Apprenez à avoir du cash sur vous.
Apprenez à passer commande à temps.
Vous savez, le fameux cornichon ?
J'ai menti. Il est pour moi.
C'est monstrueux.
- Bonsoir. - Arrive avant moi, demain.
D'accord. À quelle heure, du coup ? Votre gratin. Non ?
- Allô ? - Je suis là.
Trop tard, je suis couchée.
Parfait, je te rejoins au lit.
Je dors, chéri.
Je vais te réveiller. Avec mon pénis.
Enfin, non. Tu seras réveillée avant qu'il te touche.
J'ai une séance photo très tôt.
Sans mes huit heures, je serai bouffie.
- Je t'appelle demain ? - Oui. Fais de beaux rêves, princesse.
Tu peux me réveiller.
Avec ton pénis.
... sûrement la dernière action du match.
Kellogg lance...
La balle est déviée, mais il la réceptionne !
Il l'a eue !
Tu ne dors pas ? Salut !
Et ton rencard ?
Super. Il est dans ma chambre, il boit un Gatorade
pour se remettre de nos ébats torrides.
- Pas mal. - C'est vrai ?
J'ai travaillé tard, j'ai annulé.
J'ai adoré l'article de Kirsten sur les fans de Cleveland.
- Je l'ai partagé un max. - Oui.
J'ai adoré aussi. Et la soirée ?
On a vu Gilbert.
Tu ne l'avais pas vu...
Qu'ils ont baisé dans les toilettes d'un train ?
- Tu lui as dit ? - Non, j'ai compris le mime.
Je lui dis tout, Harp.
Si on doit éviter tous les mecs
qu'elle a sautés, on ne sortira plus.
- Tais-toi. - Tu veux un verre d'eau ?
- Volontiers. - D'accord.
- Je t'aime. - Moi aussi.
- Je t'aime, Mike. - Idem, Harper.
Quel blaireau. Je l'aime trop.
- Je vais me coucher. - Dors bien.
Bonne nuit.
- Janet ? - Quoi ?
C'est pas vrai.
C'est pas vrai !
J'ai dit non.
Je déconne. J'ai dit oui !
La vache. Mais on est trop jeunes pour se marier.
Quoi ?
Je t'aime.
Félicitations. Je suis très heureuse pour vous.
Mon Dieu.
- Je t'adore, Mike ! - Moi aussi !
- Ma mère est ravie. - Je vous laisse.
Je veux vieillir à tes côtés.
- Sérieusement ? - La vache.
Je suis trop content.
Salut.
Depuis quand tu es là ?
Pourquoi tu restes dans le noir ?
Tu as ramené un mec ?
Pourquoi tu penses toujours ça ?
Tous les gays ne sont pas obsédés.
- Tu bosses demain ? - Insomnie.
Je monte une expo pour un gamin qui vit dans un foyer.
Il pourrait être admis dans une bonne école.
J'ai fait virer un serveur qui a taché le froc de Rick.
Je suis content aussi.
Quand tu seras riche, tu feras des dons de fournitures.
Pour t'acheter une conscience.
On en a un comme ça, on l'adore.
- Je t'appelle. - J'espère.
Cette fois, oui. Il y avait un mec.
Martin va passer VP chez Sequoia Capital.
Tu veux rire ? Directement vice-président ?
Rick a le bras long.
S'il te valide,
- c'est la voie royale. - Martin a 30 ans.
On t'a sonné, trouduc ? Va lui chercher un smoothie.
Je ne lui prends pas de smoothies.
Il est au régime sans jus.
Les bourses sportives, c'est un dossier brûlant.
Vous sous-entendez qu'on s'enrichit sur le dos des pauvres.
Non, on le prouve concrètement. Votre directeur s'est offert un yacht,
et votre joueur vedette est fauché.
Kirsten, on est une belle et grande famille.
On vous a toujours appréciée, on aime votre site.
Mais ne vous faites pas un nom avec un scandale.
Je vous ai prévenu par courtoisie.
Je ne changerai pas un mot, mais je vous enverrai le lien.
C'était incroyable.
Mon déjeuner ?
- J'y vais. - Apprenez-moi quelque chose !
Tiens, les FNB.
TU LEUR MANQUES
- Stagiaire ? - Je m'appelle Bo.
- Je m'en fous. - C'est plus court.
Tu gères la ligne de Rick, je vais déjeuner.
Tu ne vas pas pisser, tu n'éternues pas. Tu gères le téléphone et tu n'existes pas.
Surtout, ne lui passe jamais son ex-femme.
- Je lui dis, si elle appelle ? - Oui.
Et après, tu calligraphies "non" avec le bout de ma bite.
- Je n'y arriverai pas. - Pardon, je vais trop loin.
Non, ne le préviens pas.
Ne t'habille pas, j'arrive tout de suite.
Merde.
Je vais virer quelqu'un !
- Il se passe quoi ? - Ça.
- Va te faire foutre, Kiki ! - Son ex.
Kiki Otis ? Oui, ça se tient.
"Fiançailles spirituelles". Il a vu ça ?
Tu n'as pas parlé du courrier.
- Tu ne... - Ce n'est pas légal.
Rick ?
C'est quoi ça ? Du verre blindé ?
Où est pine de crayon ?
- Je sens que c'est moi. - T'es viré.
Charlie, remplace-le. Je ne veux plus voir sa tronche.
Un crayon peut être long et large. Sa blague est ratée.
Tu es douée, pas la peine d'en faire trop.
Retire tous les adjectifs.
- Merci. - Entre filles de Dartmouth, c'est normal.
Il est tard. File.
Quel bol, de bosser pour elle.
- Je sais. - Je l'ai contactée
via le magazine des anciens élèves.
Elle accepte d'être mon mentor.
Elle est géniale.
Harper, je fais une sieste. Réveille-moi à minuit.
Pas d'un coup. Passe une petite musique, en augmentant le volume.
D'accord.
PAYER LE VOLEUR DE CORNICHON
- Salut. - Bordel.
Vos intérêts à la con, tenez.
Vous êtes encore là ? Vous faites le ménage ?
J'en ai l'air ?
Non.
Je bosse pour Kirsten Stevens.
- Qui ? - Journaliste sportive, d'ESPN.
D'accord.
Elle a poussé Roger Goodell à avouer. Vous ne connaissez pas ?
Elle a révélé le protocole sur les commotions
- qui a bouleversé la NHL. - Mais que faites-vous ici ?
Tant qu'elle reste, moi aussi.
Et elle ne part jamais. Je suis toujours la dernière.
- Non, c'est moi. - Non.
- Je viens même quand Rick n'est pas là. - Elle a un lit de camp.
Il a un lit de camp orthopédique dans son bureau.
Elle, c'est la fille cachée de Piggy la cochonne et de Voldemort,
en hypoglycémie permanente et pas baisée depuis un an.
C'est quoi cette comparaison sordide ?
Je vous sers ?
Rick balance tout ce qui coûte moins de 200 billets.
On est au boulot.
Il va être minuit. Grandissez.
Ça fait si longtemps. Je ne tiens plus.
La défaite a été rude, mais on pense déjà à l'avenir.
Plus on boit, moins c'est bon.
Regardez le ballon aussi attentivement que mes seins,
et vous irez en play-offs.
Je rêve d'être publiée sur son site.
Merde. Regarde ça.
Je rate toutes les soirées cool de Suze.
Je rate tout. Ma dernière soirée date d'il y a des lustres.
Comme mon dernier baiser. Ma langue a dû s'atrophier depuis.
À mon âge, ma mère m'avait. Je n'ai jamais été en couple.
Mais tu es adulte.
Retire ça.
- Même pas un mec pour un été ? - Je finirai comme Kirsten.
Je dormirai avec mon ordinateur, sous des plaids à mille dollars.
C'est pour ça qu'elle est méchante. Elle a besoin de tirer un coup.
- De faire l'amour. - Rick a besoin de tirer un coup.
Ils passent leur vie ici. On les enferme ensemble,
et ils s'envoient en l'air.
Penses-y. On leur fait le coup de Cyrano.
Pendant qu'ils baisent, on est libres.
Je veux une promotion, pas la liberté.
Je ne veux pas être encore assistante quand j'aurai 28 ans.
Là, ce serait pathétique.
- J'ai 28 ans. - Désolée.
- Pour toi. C'est triste. - Tire-toi.
Salut.
- Regarde. - Quoi ?
Tu ne fais pas de bruit.
- C'est quoi ? - Un tableau.
Tout ce que je sais de Kirsten.
- Ce qu'elle aime ou pas. - Pour quoi faire ?
Les mettre en couple.
Mission Cyrano.
- C'était une blague. - Pas forcément.
- Le plat favori de Rick ? - Le filet mignon d'Ai Fiori.
- Où sera-t-il à 15 h ? - À l'école de son fils.
- Que déteste-t-il ? - Geoff avec un G et la crème fraîche.
On sait tout d'eux. Leurs goûts.
On contrôle leur planning. On tire les ficelles.
On peut les manipuler.
- C'est très complet. - Merci.
- Sans moi. - Quoi ?
- Mais... - Tu délires.
Mon boulot me bouffe déjà la vie.
- Et si Rick l'apprend, il me vire. - Aucun risque.
- C'est notre salut. - Je déjeune avec ma nana.
- Je te l'envoie par mail ? - Non.
Suze.
- On ne déjeune pas ? - Ces places sont prises ?
Oui, désolé.
Si, on déjeune.
Mais je garde la place de Rick. Son fils joue.
FÊTE DU THÉÂTRE
Profitons-en pour pique-niquer.
Tu es superbe. Ça a marché, ce matin ?
Je suis prise pour la campagne Old Navy.
Génial.
Je vais beaucoup voyager. Et tu es déjà débordé.
Débordé ? Non.
Je ne veux pas du mec qui garde la place d'un autre.
Je veux celui dont on garde la place. Tu comprends ?
- On devrait... - Non !
Je sais, c'est pénible.
Je risquerais ma vie pour cette place. Sûrement pas vous. De l'air !
On va y arriver.
Je vais être promu. Mes horaires seront meilleurs.
Et on nous gardera nos places.
Promis.
- Salut. - Pardon.
- Papa ! - Salut.
Quelle jolie barbe.
- Tu as choisi cette place ? - Oui.
Trouve-moi un kiné. On est à trois centimètres de la scène.
T'es idiot ? Ou tu en veux à ma nuque ?
Sexy, la mère de famille.
Salut.
Je marche.
Quand ils baisent, on est libres.
La rencontre. Où ?
- Rick est souvent au District Club. - Bon.
- Elle peut l'y croiser par hasard ? - Tout à fait.
Il suffit d'être cooptée et approuvée par le conseil.
Et de changer de sexe, pour bien faire.
- Je vois. - Rick aime gagner.
Ta patronne doit lui faire l'effet d'un contrat
ou d'un match.
Kirsten ne pense qu'à son site.
- C'est son bébé. - Mieux vaut qu'elle n'en ait pas.
Tu oses ?
Mais c'est vrai que ça joue.
Il faut une rencontre fortuite et cocasse. C'est toujours comme ça.
Coincés dans un ascenseur, ou bien...
- L'ascenseur. - Comment faire ?
Tim, le mec glauque.
Une succulente.
Les plantes se plaisent, ici ?
Du tout. Elles agonisent et meurent.
On a besoin que tu bloques l'ascenseur
pour provoquer un coup de foudre.
Charlie.
J'aime l'amour, surtout dans les espaces clos.
Et les succulentes.
Tu m'as déjà offert la plante, aussi vais-je te dire oui.
Faucon Un en approche. OK pour Boîte de Pandore.
Détends-toi, on n'est pas les services secrets.
- OK pour Boîte de Pandore. - Reçu.
La voilà.
Arrête-toi à son étage.
Parlez !
Quoi ?
Les gens ne se regardent plus ?
- C'est qui, lui ? - Sortez, monsieur.
- Merci de sortir. - Vous pensez comme moi ?
- On annule. - On y va.
- Quoi ? - Vous vouliez faire quoi ?
Mon Dieu, pas ça.
Tu peux le relancer ?
Merci, Seigneur. Je suis claustro, ça aurait été affreux.
Vous êtes livreur.
Laisse tomber, Rick.
Vous prenez l'ascenseur toute la journée et vous êtes claustro ?
Je prends les escaliers, d'habitude.
N'en rajoutons pas, d'accord ?
- Tu fais quoi ? - Ce n'est pas moi.
C'est un authentique dysfonctionnement.
Mon Dieu.
C'est la première fois. Ô ironie. Comme tu te joues de moi.
C'est comme dans mon cauchemar.
Et voilà. Bon, on va commencer par tous se calmer.
- Que faites-vous ? - Il fait quoi ?
Vous avez chaud ?
Arrêtez. S'il vous plaît.
- Je dois respirer. - Arrêtez.
D'accord.
Il est en slip, j'appelle les pompiers.
J'appelle les vrais secours.
Ce bouton est conçu pour ça.
On veut l'équipe d'intervention d'urgence
pas les glandus des ascenseurs.
Et si on faisait une corde ?
Laissez tomber, ça sonne.
- Pardon. - N'appuyez pas,
- ça brouille tout. - Ça sonnait.
J'ai envie de faire pipi. Je le fais.
Si tu pisses, je te bute.
C'est une incontinence liée au stress, et vous n'aidez pas.
J'écoute mon corps.
- Ne pisse pas. - Ne pisse pas.
Pisse.
- Ne pisse pas là-dedans. - Trop tard, ça goutte.
Bonjour.
Je ne suis pas expert, mais ça a clairement marché.
Pas trop mal.
Tu déconnes ?
C'est un fiasco. Ils se détestent.
La haine, ça marche. Ce n'est pas l'inverse de l'amour.
Tu sais ce que c'est ?
- La glace. - L'indifférence.
Mais tu n'as pas tort, Tim, le mec glauque.
On dit que je suis glauque ?
Non.
J'adore.
Je suis passée au pressing
et je vous ai transmis les infos pour le dossier Simone Biles.
Et un type que vous auriez rencontré dans l'ascenseur
a demandé votre numéro à la sécurité.
- Un livreur ? - Non.
Quelqu'un qui a son bureau ici.
Il doit craquer sur vous.
Mais je leur ai dit de ne rien révéler, rassurez-vous.
J'ai su que vous aviez été coincé avec la journaliste sportive, Kirsten...
Stevens. Je savais que je la connaissais.
Kirsten Stevens.
Mark Cuban veut investir dans son site, je crois.
- Et maintenant ? - Rick a un bon plan pour les Yankees ?
Non, il s'assoit parmi les paysans. Évidemment !
Charlie ?
Pardon.
Vraiment désolée. J'étais en avance, je me suis mise à glander
et j'ai perdu la notion du temps.
- D'où le retard. - Quelle connerie.
- Personne ne fait ça. - Mais si.
Ça arrive, de surglander. Je viens de le faire.
- Et la tenue ? - Je vais voir un match.
Et toi, ta tenue ?
Je ne joue pas. Je ne porte pas de maillot.
- Tu vas à l'hosto en blouse blanche ? - J'ai faim.
J'ai eu tort.
Amène-toi, allez !
- Bobby ? - Harper ?
Rends-moi service, tu veux ?
Les personnes...
à ces deux places doivent s'embrasser.
- Ils sont comment ? - Une brune, absolument sublime,
source de crainte et d'inspiration.
Et un mec.
- Compte sur moi. - Super.
Le numéro 40, Luis Severino.
Le lanceur de 24 ans débute sur le monticule.
Rick est là. Juste...
- Juste au-dessus du U. - Tu as un télescope ?
- Places de merde. - Ce sont les meilleures.
Ici, on se connaît tous. Et on voit tout le terrain.
Et il y a Dennis.
Comment ça va, ma biche ?
Il est haltérophile, champion aux Géri-olympiades.
- Il soulève quoi, son déambulateur ? - J'ai entendu, petit merdeux.
Je ne suis pas sourd.
- C'est ton petit ami ? - Absolument pas.
- Tant mieux. - À la batte,
Andrew Benintendi.
Chope-la !
Je vais mettre ta photo sur Tinder.
Les mecs aiment les nanas qui aiment le sport.
- Tu te fous de moi ? - C'est vrai.
Non. Ils aiment les filles en maillot moulant
qui n'y connaissent rien,
mais qui aiment les fans de sport.
- Tu vois ? - Kirsten !
Aaron Hicks se prépare à frapper.
- Salut. - Bonjour.
- Drôle de coïncidence. - C'est parti.
- Vous avez pris l'escalier ? - Forcément, oui.
Je dis ça... Par rapport à l'urine.
Vous voyez ?
Oui.
- Vous êtes seule ? - Je retrouve un collègue.
Moi aussi. Un investisseur. Il est en retard.
- Et il rate. - Allez !
- On le connaît, ce lancer ! - C'est quoi, ce niveau ?
Bière fraîche, qui veut une bière fraîche ?
Vous pouvez vous installer, le temps qu'il arrive.
Le meilleur fauteuil.
Non, seulement le plus cher.
Moi, j'entends les deux entraîneurs.
Vous pouvez venir, tant que je suis seule.
Et sur la ligne droite, les Yankees marquent.
Merci.
Oui, voilà ! Ça, c'est beau !
Chers fans des Yankees...
- Ça y est. - Allez.
Voilà Kirsten et Rick ! Je t'avais dit qu'il y arriverait.
Allez, on y va.
Allez.
- Ne soyez pas timides. - On n'est pas ensemble.
- Ils ne vont pas le faire. - Quoi ?
- On attend. - Allez.
Un peu d'amour.
Ils avaient le trac.
Je sais.
- Et vous ? - Il leur faut du temps !
C'est mieux !
Tu as un problème ?
- T'es qui ? - Ce n'est pas pour ça.
À qui le tour ? On y va, c'est parti.
Retrouvons notre premier couple. C'est votre dernière chance.
D'accord. Le bisou ! Le bisou, c'est la règle !
- Le bisou ! - Le bisou !
- Pourquoi ? - Je ne sais pas.
On leur balance du pop-corn ?
Un bisou pour maman.
- Allez. - Allez.
- Le bisou. - C'est déjà fait.
Le bisou.
D'accord.
Le bisou !
Aucun email.
Dur, d'aboyer des ordres quand on roule des pelles.
- Pas faux. - On est libres. Le monde est à nous.
- Amuse-toi bien avec Suze. - Toi aussi.
- Tu prends le... - La ligne quatre ?
On a gâché nos au revoir.
Salut.
Déjà pleuré devant du sport ?
La vache. Qui es-tu ?
Mon train a eu une panne. Et la nouvelle barista
s'est trompée sur le lait pour votre café...
- Il n'est pas là. - Elle non plus.
Et si un psychopathe les a vus sur l'écran,
suivis et massacrés chez eux ?
Légalement, on risque quoi ?
J'ai vu assez de séries policières pour savoir qu'on est totalement,
- à 100 %... - Bonjour.
Tu veux bien m'apporter un café au lait ?
Si je veux bien ?
J'en serais honoré.
Harper, mon bureau.
- J'ai passé la nuit avec un homme. - Un homme.
C'est super. Bien joué, ma grande.
On n'a pas couché. On a tout fait sauf ça.
Je ne couche pas le premier soir. Plus maintenant.
- Non. - Ça fait un moment.
Je ne me rendais pas compte.
Ils n'ont pas à entendre ça.
C'était presque tantrique.
Quoi ?
Même quand il était doux,
je sentais la force potentielle, dans sa main.
Comme Koko, caressant un petit chaton.
Une caresse. En douceur. Tout en douceur.
Le porte-voix.
- Apprenez-moi quelque chose. - J'en sais déjà trop.
- Kirsten est partie. - Rick aussi.
Il fait jour.
Je sais. Je me tire avant que Kirsten revienne
et m'annonce que c'était un canular.
J'ai rencard avec un mec,
- au mini-golf. - Mauvaise idée.
Pourquoi ?
Ta tête, quand tu te concentres.
- N'importe quoi. - Je t'ai observée.
Amuse-toi, laisse-lui quelques trous.
Pardon ? Un seul suffit.
- Je parlais du golf. - Moi aussi.
Rentré avant moi ? Tu as démissionné ?
Non, j'ai fini plus tôt.
Je cuisine pour Suze.
Alors, elle vient dîner ? C'est sympa.
Pourquoi tu dis ça avec ce petit ton ?
Parce que. Elle est conne.
- Pardon ? - Oublie le visage et les seins.
Elle n'a rien à dire.
Je trouve tes propos hétérophobes. Tu ne la connais pas.
- Et toi ? - Je la connais par cœur.
- On parle tout le temps. Par SMS. - Un exemple ?
Elle est de Porto Rico. Mannequin. Fan des produits La Mer.
Déteste les produits laitiers. Voilà.
Quand tu as envie d'avoir une conversation intime
et profonde, tu appelles qui ?
- Toi. - C'est pas mon boulot.
Ta copine est censée être ta meilleure amie.
C'est toi. Je n'ai même jamais chié chez elle.
Je t'avais dit de le faire dès le premier soir.
La mutuelle est pourrie, mais il y a des stars à la fête de Noël.
- Tu as un boulot de rêve. - Moi, non. Kirsten, oui.
J'adore Kirsten Stevens. C'est trop cool.
- Elle est comment ? - Elle est...
- Géniale. Vraiment super. - C'est vrai ?
Intelligente, travailleuse. C'est un modèle.
- Un modèle ? D'accord. - Oui.
- Allez. - On y va.
- Ou pas. - Tu me laisses gagner ?
Je veux t'annihiler. J'essaie de ne pas avoir l'air concentré.
Si je me mets derrière toi, tu pourras avoir l'air de ce que tu veux.
- D'accord. - Cool.
Ça alors.
- Bon. - C'était ton club, j'espère.
Parce que c'était tout petit.
Pourquoi je dis ça ?
CHARLIE : ALORS, CE RENCARD ?
PARFAIT. ON A PARLÉ DES HEURES !
NAZE
Harper ?
Mon téléphone ne fonctionne pas, je n'ai aucun message.
Vraiment ?
- Ça marche. - Je te dis qu'il est en panne !
D'accord.
RICK DOIT APPELER KIRSTEN, VITE !
- Vous savez ce qui me scie ? - Rien à foutre.
- Les femmes ont changé. - Tu continues ?
Avant, il fallait attendre pour appeler.
Maintenant, elle disent que l'attente...
indique un petit pénis.
Sors.
- De l'ascenseur ? - Sors.
Je prends.
Salut, toi.
Je vous passe Rick.
Je sors avec une journaliste. Une bombe.
C'est cool, de nos jours. Textos sexy et épilation intégrale pour toutes.
Kiki ne se rasait pas, exprès pour m'emmerder.
Si je vois le moindre poil, la nana prend la porte. Ciao.
- Alors ? - Kirsten doit se faire le maillot.
Oui, bonjour à toi aussi. Tu disais ?
Dis-lui de se faire épiler. Entre filles, ça se fait.
Bien sûr. Tous les matins, j'arrive au bureau,
je lui donne son latte et on parle de merkins
et de tendances pubiennes. Touffe ou pas touffe ?
- De merkins ? - Des perruques pubiennes.
Des perruques pour le sexe.
J'aurais préféré ne pas savoir.
Tenez.
Demain matin, rendez-vous à l'institut.
- Comment ça ? - Pour l'épilation du maillot.
- Quand ai-je pris ce rendez-vous ? - Il y a un bail.
C'est comme un rendez-vous de maintenance.
- Dans quel institut ? - Celui que vous vouliez.
- Exhale ? - Bliss.
Exhale.
Elles vont vous ratiboiser le buisson.
Élaguer tout ça. Vous ressortirez avec une peau de bébé.
Pour faire des bébés. Même s'ils sont superflus.
Comme certains poils pubiens.
J'ai beaucoup de travail.
Sans nous, Rick aurait appelé trop tard.
Et les poils de Kirsten l'auraient rebuté.
L'histoire se serait arrêtée là.
- D'accord. - On ne peut pas les jeter du nid.
Ils vont faire une chute mortelle, comme de petits oisillons.
- Il faut vraiment se la jouer Cyrano. - Carrément.
C'est ce qu'on fait déjà.
- Alors, on continue. - Tu sais ce qu'est Cyrano ?
Je ne suis pas débile.
Explique.
C'est quand... Par exemple, si deux assistants...
- Je ne sais pas. - Je l'ai dit pas loin de 15 fois.
Je pensais savoir, au début.
- Après c'était trop tard. - C'est quand un intello
aide un beau gosse à séduire sa dulcinée
en lui disant quoi faire.
Non. Nous, on leur fait le coup de À Nous Quatre.
- Non. - J'ai vu ce classique de Lindsay Lohan
assez souvent pour affirmer que si.
Arranger leur rencontre n'a pas suffi.
On doit maintenir leur relation.
Ça. Il aime les culs.
M. Otis dit que tu peux entrer l'attendre.
Arrête ça.
On peut faire deux compliments à une femme.
Lui confirmer ce qu'elle pense déjà d'elle-même
ou relever ce que, selon elle, personne ne remarque.
Ceux-là comptent plus.
KIRSTEN, J'AIME TON ESPRIT DE COMPÉTITION RICK
Charlie. Demain, j'arriverai tard.
Je prends ma journée.
MA DEMOISELLE D'HONNEUR ! J'AI HÂTE !!!
J'ai fait une sieste, aujourd'hui.
- Vous avez choisi ? - Pas encore.
- Je peux avoir plus de chips ? - Oui.
La sieste, c'est bien joli. J'ai plus complexe à gérer.
Le week-end prochain, c'est la fête de fiançailles de Becca.
Je tiens à y être. Et j'ai un plan.
Rick doit emmener Kirsten à Nantucket, pour un week-end romantique.
Il y a une foire aux vins. Tu vas semer toutes les infos
et Rick aura l'impression que l'idée vient de lui.
- D'accord ? - Oui.
Ils seront sur une île. Avec très peu de réseau.
Et nous, on aura un week-end entier de liberté.
Parfait. L'agence de Suze organise une fête avec du beau monde.
J'irai y dégager mes phéromones.
- Qu'ils sachent qu'elle a un mec. - Ne dis plus "phéromones".
Pardon. Les substances secrétées par mes glandes pour attirer les filles
- vers mon gros ADN. - Non.
C'est... Qu'est-ce... ? Non.
Mets moins de "ha ha ha".
Tu le trouves drôle. Tu n'es pas un clown dérangé.
De quoi tu parles ?
Si le golfeur te plaît, vois trois autres gars.
- Pourquoi ? - Dans ton enfance,
si tu avais trois salamandres, tu jouais avec l'une d'elle chaque jour,
et elles restaient en vie.
Avec une seule salamandre, tu l'aimais trop, tu la serrais trop,
et elle mourait immédiatement.
Non.
Les mecs, c'est ça.
Si tu ne penses qu'à lui, il le sentira
et tu le tueras. Tu devras le cacher dans un tiroir
- pour que ta mère ne voie rien. - Une salamandre suffit.
On se casse.
- On n'a pas commandé. - Allô ? Ce n'est pas vrai !
- Une urgence. - Quoi ?
- J'allais commander et payer. - C'est une urgence.
J'allais payer mon repas dans ce resto chic,
mais je vais me précipiter à l'hôpital.
- Merci. - Une urgence.
Seigneur ! Toute la jambe ?
C'est toujours quand on ne s'y attend pas.
J'ai vu votre portable ne pas sonner.
Ce n'est pas un crime, mais ce n'est pas bien joli.
Pourquoi je n'ai pas d'imprimante 3D ? C'est la préhistoire, ici !
Il y a trop de papier ! On est à l'ère numérique !
Ma langue n'est plus atrophiée.
- Alerte rouge. Alerte... merde. - Je suis nulle en codes,
- mais "code merde", c'est inquiétant. - Je ne pars plus.
Le bureau reste ouvert tout le week-end.
C'est noté.
- Tout va bien ? - Bien sûr. Pourquoi ?
Comme ça.
J'ai réussi dans la vie. Pas besoin
d'un ado mal dégrossi incapable de manger seul.
Clairement.
Dirais-tu que tu raffoles du barbecue coréen,
alors que tu ne sais pas ce que c'est ?
Non.
Et une fois sur place, refuserais-tu que je t'explique ?
Préférerais-tu avaler la viande crue
pour m'en vouloir, quand tu vomiras sur le grill ?
Jamais.
Kirsten, vous voulez... Non.
Je pourrais déjà être trois fois divorcée. J'ai été très courtisée.
Mais je refuse de me faire passer pour une idiote
pour qu'il arrive à bander !
Quel abruti.
Je crains que ton comportement agressif
ne nuise à ta carrière.
On me file du bœuf cru.
J'ai cru que c'était un tartare.
Pardon si je m'attends à ce qu'on cuise ma viande
au restaurant. Je ne suis pas cuistot.
- Je n'ai pas d'étoile Michelin. - Vous pourriez.
Elle a fait exprès pour me faire passer pour un con.
Pour asseoir son pouvoir.
Je ne pense pas que ce soit ça.
Je suis hanté par l'image de mon vomi sur le grill.
Putain d'ordi qui ne prend pas mon mot de passe.
- C'est... - C'est le bon !
C'est mon ordinateur.
Passe-moi le mien.
Tu les a laissés choisir le resto.
- C'était à toi. - Non, tu as choisi le dernier.
Et merde.
Rick est pire qu'avant.
- Il a voulu virer le facteur. - Merde.
- Un fonctionnaire. - Ils vont nous tuer.
Je sens que Kirsten est capable de meurtre.
- On fait quoi ? - Je ne sais pas.
C'est à ton tour de trouver.
Pourquoi je n'ai rien à 14 h ?
Jamais de vide quand je vois ma famille.
Pardon, j'ignorais que vous déjeuniez en famille.
- J'arrange ça. - Tu dois me simplifier la vie.
Si tu fais le contraire, tu ne sers à rien.
Tu comprends ?
Kirsten m'a mis une fessée.
Mais j'ai le temps de voir le golfeur.
Charlie ? Qu'est-ce que c'est ?
- Mon Dieu. - Le projet du fils de Rick.
J'avais fait de la limonade électrique avec les citrons de la vie.
C'est réparable ?
Non. C'était un chef d'œuvre. Là, son fils va se ratatiner.
Sors. Sauve-toi.
- Bonne chance. - Merci.
Il faut recommencer. Changer d'idée.
- Oui. - Et le golfeur ?
Je ne veux pas étouffer ma salamandre.
C'est fou qu'on puisse faire ça à des citrons, à main nue.
Rick était furax.
Imagine un canard sous crack, qui gueule "Charlie, Charlie !"
- C'était un peu ça. - Pourquoi tu travailles pour lui ?
- Démissionne. - Tu es malade ?
Depuis trois ans, je joue les boniches.
Je dois rester.
Sinon, j'aurai fait tout ça pour rien.
Et Rick est tellement respecté. S'il me fait passer analyste,
- je peux bosser partout. - Tu aimes ce travail ?
Personne n'aime son travail.
C'est pour ça que ça doit bien payer.
Pourquoi bosses-tu pour Kirsten ?
Pour écrire des articles qui m'auraient fait pleurer,
quand j'étais petite. Et Kirsten est la meilleure.
Elle a déjà lu tes articles ?
Je n'ai rien écrit. Rien fini, en tout cas.
Le boulot m'épuise tellement.
Quand j'ai le temps d'écrire... c'est mauvais.
- J'en doute. - Si.
Je voulais faire bonne impression, et qu'elle m'apprécie.
Je me suis démenée pour être une super assistante,
et la rendre heureuse.
Si un jour j'ai su écrire, j'ai tout oublié.
C'est n'importe quoi.
Tu es nulle comme assistante.
Passe-moi ça.
- Prêt ? - Oui.
- Quoi ? - Oui.
Comment ça marche ?
Le lait réagit à l'ADN...
Aucune idée, je n'y connais rien.
Tout est dans le sac. Il va gagner.
C'est moins bien que les citrons.
Au moins, il n'a rien cassé.
- Il y a du mieux. - Il a raison, dans le fond.
Mais pour un truc bricolé en une soirée,
- ça mérite le prix Nobel. - Charlie !
- Je crois que Rick est bourré. - Quoi ?
Je ne l'ai connu que sobre, et il était violent.
Charlie ?
- Oui. - Allez, petit blanc.
Viens là. D'accord, mon pote ?
Allez.
Chez Charlie, poulet et maïs
Tu ne connais pas ça.
T'es un brave gars.
Tu le sais ?
- Vraiment. - Quoi ?
Je t'aime bien.
Je devrais le dire plus souvent.
Bonne idée. Un autre verre !
- Bon. - Laissez-moi faire.
Je déteste perdre.
Elle me voit comme un loser.
Je fais quoi ?
Tu es quelqu'un.
Tu ferais quoi ?
- Des excuses. - Non. Ensuite ?
Dites-lui qu'elle est compétente, que vous la respectez.
Que vous la voyez.
- Ça veut dire quoi ? - Aucune idée.
Mais je crois que c'est ce que j'aimerais entendre.
RICK ARRIVE, PLANQUE-TOI
POURQUOI ?
Qu'est-ce que tu fais là ?
Je te vois.
Quoi ? Qu'est-ce que ça veut dire ?
Je te vois.
Genre : "Je te vois."
Je te vois.
Ferme la porte.
À tes ordres.
Je plaisantais.
C'est toi, la patronne.
Allons chez toi. Je suis sérieuse.
Rick.
- Charlie ? - Je veux des pétales de rose.
Une explosion florale.
Nantucket, c'est bon. J'ai payé le champagne
- avec la carte de Rick. - La chambre est prête.
- Ambiance Triqueville garantie. - D'accord.
Vous parlez de Triqueville ? J'adore.
Harper, Duncan. Mon colocataire.
Prof de collège dans le Bronx.
Et gay, alors remballe tes ovaires.
- Je les remonte, pas de souci. - Que...
- Pourquoi cette tenue ? - La fête de Becca, ce soir.
Et toi ? Où est passé le reste du short ?
Il est tendance. Suze aime les shorts courts.
- Arrêtez. - Il est moche.
Arrêtez, vous n'êtes pas amis.
- On le devient déjà. - C'est fait.
- Tu viens à la fête à la piscine ? - Non.
Je vais écrire, ça me changera les idées.
Comment ça ?
Le golfeur n'appelle pas, depuis quelques jours.
- Aucun contact ? - Ça va aller,
il sera à la fête de Becca, ce soir.
- Je m'en tape, en fait. - Ce sera super.
- Duncan. - Picole et hot-dogs.
- D'accord, je viens. - C'est mon invitée.
Tu es mon invité. Moi, celui de Suze. Tu es l'invité n° 2.
- Et elle, l'invitée n° 3. - Oui.
Quoi ?
DJ Daisy, en direct de la piscine.
- Oui ! - Mon Dieu.
- Que des canons. - Arrête.
Ils sont tous bronzés. La vache, regarde-toi. Tu es sublime.
Duncan, tu connais Suze.
Oui, et je suis venu quand même.
- Harper. - C'est moi.
- Comment tu fais ? - À tous les coups.
Arrêtez les câlins. Vous n'êtes pas amis.
On assure.
Vous vous connaissez ?
C'est Noël, ici. La féerie des beaux paquets.
- Charlie. - Il n'appellera pas
- et peu importe. - J'ai couché avec lui.
Je ne le fais pas souvent. Merci, Duncan.
Le premier m'a tout balancé alors qu'il était en moi.
Désolé de te l'apprendre,
- mais c'est le principe. - Elle parle d'autre chose.
- Il a balancé qu'il était gay. - En te pénétrant ?
Tant qu'on n'a pas essayé, on n'est pas sûr.
Et quand on essaie, on est convaincu.
Le golfeur, c'était différent.
Il était parfait.
Tu n'as pas mis la barre bien haut.
Arrête. Tu vas jouer un peu les inaccessibles.
Inaccessible ? Ça va à l'encontre de l'évolution.
L'homme des cavernes ne veut pas d'une nana qui dit : "Va chasser,
"et à ton retour, j'aurai peut-être rangé la caverne."
Ils veulent la fille
qui leur fera un petit nid douillet. Un refuge.
- Je suis la reine du refuge. - On nique le golfeur.
C'est déjà fait, je te dis que le problème vient de là.
Oublie-le.
Je vais t'accompagner à la fête. Je serai ta deuxième salamandre.
Quoi ? Et Suze ?
Qu'elle voie ce que ça donne, une caverne sans feu.
Sauf que je reste l'homme des cavernes.
Allons-y.
- Tu vas te marier ! - Salut !
- Pardon, je suis en retard. - Peu importe.
- La question, c'est : je suis belle ? - Tu es magnifique.
- Oui ? - Extra.
- Genre communiante délurée ? - C'est ça.
- Le golfeur ? - Non. Charlie, du boulot.
- Enchantée, Charlie du boulot. - Salut.
On le sait, j'ai eu pas mal de petits copains.
- Oui ! Bravo, chérie. - J'aimais diverses choses, chez eux.
Et puis un jour, j'ai rencontré Mike.
Chez qui j'aurais pu ne pas aimer grand-chose.
Il met des fringues de vieux, comme on le voit.
- Il écoute Creed. - Les anciens albums.
- Au premier degré. - C'est bien, quand même.
Quand il y a une sirène, il dit : "C'est pour moi."
Je passe un très bon moment.
Et pourtant...
je suis folle amoureuse de lui.
Ma grand-mère me disait souvent :
"On apprécie 'parce que'. On est amoureux 'malgré'."
On apprécie quelqu'un pour ses qualités.
Et on aime quelqu'un malgré ses défauts.
Mikey.
Je t'apprécie presque autant que je t'aime, et j'ai hâte de t'épouser.
Sur ce, soûlez-vous. Ça fera de belles anecdotes.
Jusqu'en haut.
- Pas besoin de changer de verre. - Merci.
- D'accord. - Allez.
- Au dernier pénis de ma vie. - Le mien !
- Oui. - Un, deux, trois.
C'est pour moi.
- Il le dit vraiment. - Je sais.
- Tu es trop doué. - Je suis Bruce Lee.
- Je suis paumée, moi. - Ne réfléchis pas.
Tout le monde s'en fout. Vas-y. Oublie tous ces cons.
Imagine que tu es paralysée,
et que soudain, tu retrouves l'usage de tes membres.
Ou que tu es un bonhomme gonflable, chez un concessionnaire.
Oui.
Remets-toi.
- Rick et Kirsten n'ont pas de "pourtant". - Quoi ?
Cette histoire "d'aimer malgré". Toutes ces...
Toutes ces raisons pour que ça foire,
et pourtant... Comme Roméo et Juliette.
Les enfants d'ennemis mortels, et pourtant...
- Rick et Kirsten n'ont pas ça. - C'est encore mieux.
Ils n'ont rien à détester chez l'autre.
Pour l'instant.
Même en amitié, ça existe.
Becca est une fêtarde qui boit trop,
qui ne paie pas ses factures, pourtant, je l'adore.
Tu as des goûts de luxe...
tu laisses une fille de 23 ans te piétiner. Pourtant, je te supporte.
- Elle ne me piétine pas. - Où sont tes lunettes de soleil ?
Tu parles trop vite et tu es beaucoup trop gentille.
Sauf avec moi, apparemment.
- Et pourtant, tu danses mal. - Ça ne marche pas comme ça.
Je veux de la pizza.
On vide notre sac, tu vois ?
J'avais bu un peu trop de vin.
- Salut. - Salut.
- Mon Dieu. - Tu es bourrée.
- Qui ? Moi ? - Oui.
- Toi. - C'est un accident.
Totalement volontaire.
- Ma chérie. Tu es l'amour de ma vie. - Oui ?
Je suis ravie pour toi.
Mais il n'y a pas de pizza, ici. Je m'en vais.
- Tu viens ? - Impossible.
- Tu es sûre ? - Mais vas-y.
- Je t'aime. - Pareil.
Charlie ? On y va.
- Ne change pas, surtout. - Tu me manques déjà.
- Je les mets où ? - Sur la table, ça ira.
- Ne laisse pas sortir l'odeur. - Je veux dormir dans cette boîte.
Je vais dire un truc qui va paraître bizarre.
- Je veux baiser cette pizza. - Je comprends.
Ne le répète à personne.
Mais je comprends.
Désolé. Duncan passe Third Eye Blind.
- Et alors ? - Il se tape un mec.
Duncan est gay ?
Quoi ?
Je déconne.
On ne peut pas le déranger.
Je t'ai caché ma souplesse.
Impressionnée ?
J'ai la dalle.
Trop la dalle.
Bon. Non.
- Besoin d'aide ? - Oui.
- Envoie la pizza. - Non, je veux la porter.
Non, tes mains sont trop petites.
- Charlie. - Je la tiens d'une main
et je monte à l'échelle comme un singe.
Arrête, je gère.
- D'accord. - Merde.
Attention, ne fais pas glisser le fromage.
- Ne lâche pas ma pizza. - Quoi ?
- Arrête de me faire rire. - Je suis sérieuse.
- Arrête. - Je ne fais pas exprès.
- D'accord ? - Je maîtrise parfaitement.
- Ça va ? - Oui.
Je parle à ma pizza.
C'est du sport.
La salle à manger.
Attention.
Un, deux, trois.
Oui.
- Merci, Seigneur. - Sublime.
Choisis.
C'est le meilleur repas...
de toute ma vie.
Je devrais sûrement...
rentrer.
Une part pour la route ?
Deux.
Et roulées, s'il te plaît.
Je suis classe.
RETROUVE-MOI AU SIXIÈME ! - R
Salut.
- Qu'est-ce que tu fais là ? - Dans mon bureau.
Charlie,
voici Kirsten.
- Son assistante, Helga. - Harper.
Bonjour.
Faites connaissance, parce que Kirsten et moi,
on va se marier.
- C'est vrai ? - Extra.
Fabuleux.
Merveilleux.
On va se marier sur la plage à St. John.
Coucher de soleil, j'en passe. À vous d'arranger tout ça.
Nous. Bien sûr. Qui d'autre pourrait tout préparer ?
- On va le faire. - St. John, soleil.
Prends des notes, comme Henrietta.
- Tu fais quoi ? - Comptez sur nous.
- Ce sera quand ? - Samedi prochain.
Samedi ?
Si vite ?
Je vais m'absenter un moment, tu n'auras rien à faire.
Profites-en pour préparer ton article
sur les nonagénaires dont tu m'as parlé.
Oui. Merci, ce serait...
formidable.
Charlie, tu es promu.
Quoi ?
À notre retour,
tu pourras former le nouveau,
- qu'il soit à ton niveau. - Super.
D'accord.
- La bague au doigt. - Arrête.
Viens par là.
Maintenant ? Vous êtes encore là.
Oui.
Pas possible.
On va travailler au District Club, aujourd'hui.
Monsieur.
À mon retour, je veux une grande fête.
Avec toutes les filles.
Et peut-être une avant le mariage. J'ai des choses de prévues ?
La fête prénatale de Mary, annulée.
- Je vais y aller. - Vraiment ?
J'ai enfin un sujet qui les intéressera.
Assieds-toi, Harper.
Avec vous ? D'accord, pardon.
Je vais te donner un conseil.
Les hommes ne sortent pas avec les femmes meilleures qu'eux.
Mais celui-ci veut me voir forte.
Il aime ma réussite. C'est une licorne.
C'est le destin, je crois.
- J'ai été une connasse. - Non.
- Ne fais pas la mijaurée. - Pas du tout.
J'ai été une vraie connasse. Tu es jeune,
pas une ride, et j'avoue que ça m'agace.
Mais je veux aussi que tu réussisses.
Comment ça ?
Tu as beaucoup de potentiel.
Mais il faut t'endurcir.
Si je suis infecte,
quand ce milieu merdique te tombera dessus,
tu seras prête à encaisser.
MyChef va clairement se vautrer.
On a bien fait de ne pas investir.
Préviens Kiki, au fait.
- Pour MyChef ? - Non, pour mon mariage.
Six semaines avant le sien.
Elle est invitée ?
Envoie-lui un bouquet de marguerites. Elle déteste ça.
Et sur le mot : "Ha ha !
"Je serai marié avant toi. Mais ce soir, on baisera
"comme dans le funiculaire en Suisse."
- Et... - Quoi ?
Dis à Kirsten que j'ai une réunion, ce soir.
Je pensais...
que vous alliez épouser Kirsten.
Oui. Ça me fait penser : trouve un joaillier.
Et une bague qu'on voit depuis l'espace.
Cette bouffe craint.
Charlie, tu l'as fait.
Non, je n'ai rien fait.
On l'a fait, toi et moi.
De quoi tu parles ?
Au début, c'était par égoïsme. Mais on a créé une histoire d'amour.
On a fait le bonheur de deux êtres malheureux.
Au mieux, je pensais que ça durerait un mois.
Mais ils s'apprécient. On a changé leur vie.
Je suis fière de nous. C'est bien, ce qu'on a fait.
Moi aussi.
Pourquoi pas le Caneel Bay Resort ?
Ils ont de la place samedi.
Aide-moi à choisir la bague.
Non, j'ai des trucs à déposer au bureau.
Je t'en prie. Tu feras ça mieux que moi.
Avec ton expertise féminine. Tu connais Kirsten.
Tu es belle, charmante, drôle.
- Intelligente. - D'accord.
Génial ! Si tu passes au bureau,
chope la carte de Rick sur mon bureau.
Ne m'envoie pas ce genre de photos au boulot sans prévenir.
Si, je veux les voir. Bien entendu.
Mais pas devant une bande de banquiers japonais.
Ce soir, je veux que tu portes ta robe rouge.
Tu es super sexy dans cette robe.
Pas moyen de me concentrer.
Je me tue pour avoir un corps qui attire ton attention.
On n'est plus mariés, ne me dicte plus mes tenues.
On va réessayer certaines positions.
- On la verrait de l'espace ? - Oui.
- Salut. - L'heureuse élue ?
Kirsten aime les diamants de sang ?
Tiens. En récupérant la carte,
j'ai entendu Rick flirter au téléphone.
Mais pas avec Kirsten. Comment ça se fait ?
Tu veux mon avis ? Je crois...
Il aime lui laisser des messages coquins, qu'elle écoute plus tard.
Elle les écoute.
- Je... - Oui.
Je sens que Kirsten aime la topaze. Non ?
Si. Et Kiki, elle aime ça ?
Elle n'en a pas parlé pendant leur conversation érotique.
- Tu m'as piégé. - Tu viens d'avouer.
- Tu m'as menti. Tu savais. - C'est une erreur.
- Ça ne veut rien dire. - Après ce qu'on...
Il a besoin d'évacuer ça avant le mariage, c'est tout.
Ils ne peuvent plus se marier.
Un mariage ? On a de très belles alliances.
Une minute, merci.
On peut le cacher à Kirsten. On contrôle téléphones et emails.
On tire les ficelles. Elle ne saura rien.
Tu veux aider Rick à la tromper ?
On a bidonné toute leur relation.
Et au premier souci, c'est scandaleux de les manipuler ?
Non.
Ça l'a toujours été.
Mais là, tu es prêt à détruire des vies
pour sortir avec une fille sans intérêt
et passer des heures à un boulot inutile.
Quelle vie je gâche ? La leur ?
- Avant nous, ils n'en avaient pas. - Mon Dieu.
Tu es pire que Rick.
C'est un connard égoïste et superficiel, mais il n'y peut rien.
Toi, tu peux être un mec bien. Mais tu choisis d'être con.
Tu es obsédé par ta promotion,
tu veux devenir Rick. Tu choisis d'être une merde.
Arrête de jouer la carte morale.
Tu as peur de ne plus être assistante.
N'importe quoi.
Tu as écrit quoi que ce soit ?
Tu as fini ne serait-ce qu'un article, ou ça reste un projet ?
Tu préfères porter des cafés qu'oser écrire
et découvrir que tu es nulle.
Je dis tout à Kirsten.
La vérité.
Toute la vérité.
Harper.
Non, pardon ! C'est un malentendu.
Vous pouvez baisser les mains.
Il suffit d'ôter la bague, ça arrive tout le temps.
Pas de faire équipe pour pousser ses patrons
à sortir ensemble. Je n'écoutais pas.
- Du gâteau ? - Merci.
Pardon de débarquer.
- Vous avez oublié ça. - Tu me sauves.
Si j'entends encore parler
des tétons après l'accouchement, je mets fin à mes jours.
Je te jure, Harper.
Je suis fiancée et soudain, je fais partie du club.
Elles me parlent d'enfants.
- Déjà, je vais être belle-mère. - Ne le faites pas.
N'épousez pas Rick. Vous ne l'appréciez pas.
- Mais si. Je l'aime. - Non.
Votre couple est bidon.
Qu'est-ce que tu dis ?
- J'ai tout arrangé avec son assistant. - Mais non.
On a bloqué l'ascenseur. Au match,
on a arrangé le bisou. Après votre rupture,
on lui a dit quoi dire.
Nantucket, les fleurs, c'était nous. Vous pensez l'apprécier.
Mais vous ne le connaissez pas. Vos sentiments ne sont pas réels.
Tu ne sais pas ce qui est réel.
L'intimité, le couple. Tu sais ce que c'est ?
À 25 ans ? Qu'importe le comment.
- Il ne vous voit pas. - Stop.
Tais-toi.
Tu es virée.
Quoi ?
Va-t'en.
Tu as les billets ?
Oui.
C'est réservé.
Pour le mariage.
Cool.
- Bureau de Kirsten Stevens. - Tu m'en veux
- mais écoute. - Qui êtes-vous ?
Harper ?
Je la remplace. Je peux vous aider ?
Non.
Merci.
On boit un verre, ce soir ?
On craignait une surévaluation.
Et en y regardant de plus près...
Il faut faire mieux.
Ça ne marche pas.
Chercher des lieux de mariage, c'est mieux que visiter les facs.
On boit et on mange à l'œil.
Je te rappelle.
Mon Dieu.
On dirait qu'une tornade est passée.
Ça va ?
Pourquoi tu n'es pas au boulot ?
Elle m'a virée.
C'est vrai ?
C'est fabuleux.
Félicitations.
Non ?
Ça va ?
Je passais ma vie là-bas.
Sans écrire le moindre article.
Maintenant, Kirsten me hait.
Et elle ne m'aidera jamais.
Je suis nulle. J'essaie d'écrire le même article
depuis des mois.
C'est si nul que je n'arrive pas à finir.
Oui, le premier jet est nul.
C'est normal. Tu sais ce que tu vas faire ?
Tu vas l'améliorer.
Pour ça, il faut d'abord l'écrire.
Tu n'es pas encore mauvaise auteure. Arrête de chialer
et ponds une merde.
Oui, Kirsten était méchante. Mais elle t'a beaucoup appris.
Tu n'avais pas le temps de l'appliquer.
Mais ça y est. Tu as le temps.
Alors bouge ton petit cul maigrelet.
- D'accord. - D'accord.
Je vais écrire...
le pire article de tous les temps.
Une vraie bouse, j'ai hâte de le lire.
Ça va le faire.
Oui. D'accord.
Tu ranges ? Ou j'appelle quelqu'un ?
Je ne bouge pas tant que l'article n'est pas fini.
- J'ai beaucoup de chance. - Je peux avoir les chips gratuites ?
Je rêvais de dîner ici.
Kim a organisé le semi-anniversaire de Kanye ici.
Notre meilleure table.
C'est trop bien.
Ça alors.
C'est le meilleur repas de ma vie.
Le mien, c'était une pizza à 5 $ en montant l'échelle de secours.
Quoi ?
C'est naze.
Ce resto est à chier.
Ça sent bizarre. C'est trop calme.
Oui le steak est bon, mais ça ne vaut pas 70 $.
Et toi et moi, on ne discute de rien.
Je ne veux plus avoir envie d'être un con.
Tu délires.
Mange ton steak.
Si mon moi ado me voyait, il me mettrait des baffes.
C'est fini entre nous.
Mais tu es mon plan B.
Tu sais quoi ?
C'est pour moi. Mange ce que tu veux.
Qu'est-ce qui me prend ? On ne sort plus ensemble.
Je ne suis pas Crésus.
Harper. Tu avais raison.
On doit les arrêter. Je vais à l'aéroport.
Retrouve-moi là-bas.
Le moins cher !
Pas le temps, tant pis.
Il me faut un taxi, je vais à l'aéroport.
Je dois empêcher un mariage et le vol part dans...
Quatre heures, en fait.
On a vu Times Square. Le Met, ça vaut le coup ?
Tu aimes les œuvres d'art qui poussent à l'introspection ?
- Oui. - Alors il faut y aller.
C'est peut-être même encore ouvert. Bordel !
J'ai surglandé.
Pardon.
Rick ?
J'ai oublié quelque chose ?
Oui. Que vous êtes un salaud.
Je ne veux pas devenir comme vous.
Je refuse la promotion, je démissionne.
D'accord.
Kirsten ? Ne l'épousez pas.
Vas-y, chérie. Choisis le jeune.
Non.
C'est une très belle femme, bien sûr.
- Mais ce n'est pas ça. - Charlie. Tu es viré.
Je viens de démissionner.
Kirsten, vous ne me connaissez pas. Moi, si.
Car Harper ne parle que de vous.
Même quand elle se plaint, elle vous complimente.
Vous travaillez dur. Vous déchirez tout.
Personne ne se fout de vous. Alors ne le laissez pas faire.
Je ne sais pas ce que vous espérez, mais vous méritez mieux.
Vous valez mieux.
Bon sang. Je me file la chair de poule.
Il débloque, tu sais ?
Quel est mon plat préféré ?
Quoi ? Le steak tartare.
Le curry vert, pauvre tache.
Épicé mais pas trop, chez Thai Leaf, sur Broadway.
Mon endroit préféré ?
Kiki, écoute...
C'est ridicule.
Pourquoi...
Kirsten.
Tu t'appelles Kirsten.
Squam Lake dans le New Hampshire, pauvre tache.
Charlie, tu n'es plus son assistant,
mais tu peux rayer le mariage de son planning.
Avec joie.
Tu es sérieuse ?
Kiki pour Kirsten.
J'ai fini.
Tout l'article.
Je l'ai fini.
J'ai mis le point final.
J'ai fini. J'ai terminé l'article.
Vous êtes un héros, monsieur.
Je vais vous donner le plus gros pourboire de votre carrière.
Demain. Je n'ai pas d'argent sur moi.
Partez. Ne revenez jamais.
J'ai réussi.
- Quoi ? - Tu vis ici ?
C'est dégoûtant.
Attends.
Je suis désolé.
Il me faut des infos sur ma femme. Mon ex.
Quel genre ?
J'ai préparé une liste. Tous ses trucs préférés.
Plat préféré,
- fleurs, tenue... - C'est une blague ?
Je sais, je devrais savoir. Mais tu t'en occupais pour moi.
Elle me manque.
J'ai un dossier Kiki.
Je vous l'enverrai.
Merci.
- Oui. - Merci.
- Ça me touche. - Rick.
- Tu bosses encore pour lui ? - Non.
C'est du lait de soja. Ravi, Rick.
Salut, Rick.
Bonjour.
Dieu soit loué.
L'article sur les footballeuses lesbiennes au Nigeria ?
Dans la corbeille, j'imagine.
Et le numéro de Julie ?
Enregistré sous le nom de "Satan".
Et reprends ton poste.
Quoi ?
Tu as dépassé toutes les limites. J'ai envisagé de te faire condamner
pour telle ou telle fraude. À vie.
Mais je comprends ce que tu as voulu faire.
Tu n'es pas bête.
Sans toi, plus rien ne fonctionne dans ce bureau.
Reviens m'aider à le faire tourner.
Vous m'avez tant appris.
Vous êtes mon idole.
Mais je dois arrêter de me trouver des excuses pour ne pas écrire.
Je ne peux plus être assistante.
Je peux vous aider à me remplacer.
Je te revire.
- Je dois prendre mes affaires. - Tu as écrit quelque chose ?
Si j'ai écrit quelque chose ? Oui.
Il est... Je l'ai, là.
Voyons un peu ça.
- Apprends-moi quelque chose. - D'accord.
- "Champions au crépuscule." - Je sais, bof.
- J'adore le titre. - Moi aussi, peut-être.
Ça parle des Géri-olympiades ?
Si j'insiste trop sur Gilda au début,
on devinera qu'elle va mourir. Ça doit surprendre.
Après la première médaille d'Harry...
Salut.
Qu'est-ce que tu fais ici ?
Kirsten m'a donné rendez-vous. Et toi ?
C'est pas vrai.
- Le coup de Cyrano. - Oui.
Je sais ce que ça signifie, maintenant.
C'est quoi, ces fringues ?
Je ne bosse plus ici. J'ai démissionné.
Je change de vie à 28 ans.
Je suis intérimaire,
ce qui est encore plus bas qu'assistant, sur l'échelle pro.
Et j'avoue que ça fait mal au cul.
Mais en même temps, je teste différents métiers.
Je verrai ce qui me plaît.
Toi, tu me plais.
Énormément.
Tu n'es pas inaccessible.
Mais il faut te mériter.
C'est beaucoup mieux.
Tu as manqué de tripes quand il en fallait.
Je sais.
Tu as le quotient sentimental et sexuel d'un gamin de 15 ans.
C'est tout ? J'aurais dit 17, par là.
Tu vas au stade en costard.
Quoi ?
Tu crois tout savoir.
Tu es le pire joueur de bière-pong au monde.
Tu ne sais pas gagner avec grâce, et tu abuses des points d'exclamation.
Et pourtant...
Quelle joie.
J'aime aussi l'amour au grand air, on dirait.
Sous-titres : Rhys Guillerme